Con 16 años conocí a los que consideré amigos, estos supuestos amigos solían fumar y beber a diario, además de consumir cannabis. Para ganarme su aceptación y ser popular no se me ocurrió otra cosa que ser como ellos. Así fue como empezó mi declive. No voy a culpar a nadie, ni a la sociedad, ni a esas personas que consideré amigos, pues siempre fui consciente de lo que hacía y de que estaba mal. Pero tenía amigos, era popular y lo demás no importaba. Así pase 2 años de mi vida, entre drogas, alcohol, noches y problemas que la mayoría de veces me buscaba yo mismo. Incluso tuve novia con 18 años.

7 de Febrero del año 2002, de madrugada. Estando junto a mi novia, me despertó de madrugada un intenso dolor en el abdomen, algo brutal. Ya llevaba un año de pruebas médicas por perder peso, diarreas, pérdida de apetito, pero se achacaba al estilo de vida que llevaba. No sabía hacer más que retorcerme, vomitar y gritar de dolor. La ambulancia no tardó demasiado. Esa noche y el día siguiente me hicieron varias pruebas (radiografía abdominal, ecografía, análisis de sangre, conoloscopia...). -Juan- pronunció mi nombre el doctor- ¿Has sufrido diarreas o vómitos últimamente?- Sus ojos se clavaban en mi como si ya supiera la verdad y me estuviera acusando. La verdad era que sí, pero dado mi estilo de vida pensé que era por eso. -Si-. Agachó su vista a la libreta que sostenía con su mano derecha, mientras con su mano izquierda rascaba su mejilla con un gesto de preocupación. -Has estado consumiendo grandes cantidades de alcohol y drogas-. -Así es-. -No era una pregunta- afirmó con rotundidad y voz grave que me imponía respeto. Se sentó a mi lado y me explicó que sufría una patología crónica conocida como enfermedad de crohn, me explicó que esta no es ninguna tontería, que puede ocasionar dolores más fuertes del que había sufrido, intervenciones quirúrgicas e incluso amputación de algunos trozos de intestino y eso no es en los casos más graves. Me administraron un cóctel de fármacos mientras estuve ingresado durante una semana. Si os lo estáis preguntando, ni mi novia, ni mis amigos fueron a verme, mi familia tan solo llamaba una vez al día.

Este me daba a diario ejercicios de rehabilitación. Nunca me dijo nada, nunca hablamos nada, hasta que el último día, que le pregunté: ¿Qué he hecho yo para merecer tanto mal en tan poco tiempo?, nunca hice daño a nadie, no pude evitar romper a llorar desesperado, impotente. Nunca había sido un modelo a seguir, pero tampoco hice daño a nadie. "No es cuestión de no merecerlo, es cuestión de si hiciste algo para evitarlo", me dijo al oído mientras me abrazaba.

El 14 de Febrero del año 2002, día de San Valentín, ya salido del hospital, lo primero que hice fue a ir a ver a mi novia. No me había llamado, no había ido a verme, quería saber la razón. La conversación la recuerdo palabra por palabra, algo así no se olvida con facilidad (el nombre usado para la mujer y el amigo no corresponden a nombres reales).

Toc, toc -¿Triana?-. Abrió la puerta solo un poco, para mi sorpresa. -¿No me dices que pase?- pregunté con preocupación. -¿Ocurre algo?-. Miraba a mi alrededor buscando alguna señal que me indicará que ocurría. No había nada fuera de lugar, los geranios en su ventana, la manguera enrollada en la pared, el suelo de la entrada limpio y con alguna hoja caída, lo normal. Todo bien salvo un detalle que no había visto. El coche de un amigo estaba en la puerta, no sé por qué lo había pasado por alto, rojo metalizado con los cristales tintados, es fácil de ver. -¿Qué hace aquí el coche de Javier?- me empezaba a poner nervioso. -¿Y qué esperabas?- dijo con voz fría y mirada acusadora- ¿Qué estuviera sola mientras tú estabas allí metido?, ahora estoy con Javier, adiós-. Cerró la puerta con un fuerte golpe en mis narices. No me lo podía creer, con mi amigo, con quien había pasado tanto y a quien había ayudado tanto. No recuerdo si en ese momento lloré o no, solo me monté en mi coche y conduje, solo recuerdo eso. Llamé al resto de mis amigos y nadie respondía, ni uno solo de ellos o ellas, me habían dado de lado si haber hecho nada para merecerlo. En un ataque de ira di una fuerte patada al paragolpes de mi coche, rompiéndome tibia y peroné por varios sitios.

Nuevamente al hospital, tras una radiografía una amable doctora con una voz dulce me dio la noticia, hay que operar. Por si no había pasado ya suficiente, sufrí un segundo brote debido a que no me tomé los medicamentos recetados y a tanto estrés repentino. Una nueva semana de ingreso, orinando y defecando en un orinal de metal. Solo, con la única compañía de las enfermeras y doctores. Mi pierna con 27 grapas y tal cantidad de hematomas que parecía ser un único hematoma rodeado por un vendaje. Allí conocí a alguien conocido como “chino” el cual no era de origen asiático ni tenia rasgos de estos. Poseía un físico de culturista (lo fue y lo es).